他在风雨中。
他在孤寂中。
他在情衷里。
他在佛心里。
他是谜，谜一样地生存，谜一样地爱恋，谜一样地来，谜一样地去。
他是传奇，把绮丽的人生隔成两段，一段向着佛前的莲花，一段向着月下的红颜。
我们无法解开他的谜题，因为隔得太远，隔着云，隔着风，隔着轮回，隔着沧桑。可我们怎能不穿过历史的迷雾，走近他，聆听他，解读他？
他在西藏，在布达拉宫，在人间的天堂。
他就在天堂。他在佛的莲花上打坐诵经，在那或昏暗或明亮的佛灯前破解人世的悲喜浮沉。他就在天堂，在爱的无上天堂。他把所有的浪漫、深情、风流、俊雅，赋予初见时便即欢喜的几个女子。每一次，都无比诚挚，无比郑重地交出自己，即使要因此面对一切的冰刀雪剑，即使他的另一种信仰可能因此荒芜。
他就是这样，在梦里，在风里，在甜蜜里，静静地守着爱的信仰，深沉却又恰到好处，绝不将纯粹的爱玩味在现实的流俗中，变成红尘里的蚊子血。于他，爱即是爱，没有别的。遇到你，我欢喜，你亦欢喜，如此而已。若得相守，便是千百年的夙缘，便能不负那些春花秋月。
追寻他，钟爱他，恐怕大抵都要从他那些美得让人绝望的诗句开始。
那一月，
我摇动所有的转经筒，
不为超度，只为触摸你的指尖。
那一年，
我磕长头匍匐在山路，
不为觐见，只为贴着你的温暖。
谁说这不是最远的情路上最深的告白？不是因为西藏太远我们才够不到他，不是因为历史太渺茫我们才触摸不到他，而是，那一纵然夕阳西沉也默默伫立在最初等待热情里的魂灵，让我们的心弦颤动得太久，太深刻。
我们必须用最细腻、最温情的心思和态度来读他、问询他。那些诗句，那些情，那些宽阔的思念和领悟，只有放到最清澈的湖里，或者最轻柔的云上，才能显出那份深刻和宁静来。
在尘埃里，在人寰里，在谜题里，有生无死，有爱无恨。在人间走一遭，也便是走了几千年；在尘缘里爱一回，也便是爱了几千回。心中永远是莲花一瓣，将那最深最痛的爱化作露水，便塑造了一种永恒：不负如来不负卿。
三百多年了，历史的烟尘湮没了太多东西，却将一个清晰而丰满的形象，刻在无数膜拜者的心中。深情，就深情得落落大方；超脱，就超脱得无影无踪。如此，我们只能将心底那根莫名的长线，系向三百年前布达拉宫前的云月上，夜深的时候，静静倾听，倾听久远的他的声音和他的爱。
可是回眸间，蓦然发现，他就在那里。
他一直在那里，不来不去。他是仓央嘉措。
